Del salón en el ángulo oscuro,de su dueño tal vez olvidada,silenciosa y cubierta de polvoveíase el arpa. ¡Cuánta nota dormía en sus cuerdascomo el pájaro duerme en la ramaesperando la mano de nieveque sabe arrancarlas! ¡Ay! -pensé-, ¡Cuántas veces el genioasí duerme en el fondo del alma,y una voz, como Lázaro, esperaque le diga: “LevántateSigue leyendo «RIMA VII»
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RIMA VI
Como la brisa que la sangre oreasobre el oscuro campo de batalla,cargada de perfumes y armoníasen el silencio de la noche vaga;símbolo del dolor y la ternura,del bardo inglés en el horrible drama,la dulce Ofelia, la razón perdidacogiendo flores y cantando pasa.
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