Besa el aura que gime blandamentelas leves ondas que jugando riza. El sol besa a la nube de occidentey de púrpura y oro la matiza. La llama en derredor del tronco ardientepor besar a otra llama se desliza. Y hasta el sauce inclinándose a su pesoal río que lo besa, vuelve un beso.
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RIMA VIII
Cuando miro el azul horizonteperderse a lo lejosa través de una gasa de polvodorado e inquieto,me parece posible arrancarmedel mísero suelo,y flotar con la niebla doradaen átomos levescual ella deshecho. Cuando miro de noche en el fondoobscuro del cielolas estrellas temblar,como ardientespupilas de fuego,me parece posible a do brillansubir en un vuelo,y anegarme en suSigue leyendo «RIMA VIII»
RIMA VII
Del salón en el ángulo oscuro,de su dueño tal vez olvidada,silenciosa y cubierta de polvoveíase el arpa. ¡Cuánta nota dormía en sus cuerdascomo el pájaro duerme en la ramaesperando la mano de nieveque sabe arrancarlas! ¡Ay! -pensé-, ¡Cuántas veces el genioasí duerme en el fondo del alma,y una voz, como Lázaro, esperaque le diga: “LevántateSigue leyendo «RIMA VII»
RIMA VI
Como la brisa que la sangre oreasobre el oscuro campo de batalla,cargada de perfumes y armoníasen el silencio de la noche vaga;símbolo del dolor y la ternura,del bardo inglés en el horrible drama,la dulce Ofelia, la razón perdidacogiendo flores y cantando pasa.
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